In your face, María Antonieta!

Como bien saben los estafadores, el mejor anzuelo para pescar incautos es la codicia. La idea de conseguir algo gratis o por un valor ridículamente bajo ha sido innumerables veces el preámbulo de una tragedia.

Uno ve la pelotita debajo del vaso que se desliza, uno ve cómo el jugador de turno gana repetidas veces y huele dinero fácil, hasta que empieza a apostar y mágicamente la cosa cambia.

Alguien dijo una vez que en toda partida de poker hay un tonto. Si uno no sabe quién es, entonces el tonto es uno.

Es una verdad verificada miles de veces durante miles de años: la codicia nos hace tontos.

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Según el estudio "Global Wealth Report 2021" de Credit Suisse, el 1.1% de la población mundial posee el 46% de la riqueza personal. El 11.1% que le sigue, concentra el 39% de la riqueza mundial. Estos dos grupos (12.2% de la población) concentran aproximadamente el 85% de la riqueza.

Sin sacar la calculadora, podemos ver que (redondeando) el 88% de la población posee el 15% de la riqueza.

¿Cómo es que se ha conseguido que el 88% de la población mundial acepte su rol de espectador frente a este desfile de jets privados, autos de lujo, mansiones y glamour; no solo sin protestar sino incluso aplaudiendo embobado?

Uno aprende de los errores propios e incluso de los ajenos. La mejor forma de evitar otra revolución de octubre u otra toma de la Bastilla es la promesa de la movilidad social: cualquiera puede ser rico si se esfuerza. Hay quien lo llama "el sueño americano".

Con la nobleza, los privilegios eran hereditarios, lo cual dejaba poco margen para la esperanza de un futuro mejor. No es bueno que los pobres sientan que no tienen nada que ganar, porque es muy parecido a pensar que no tienen nada que perder.

Hoy, la vaga promesa de formar parte del banquete nos deja un saborcito dulce y nos permite soñar embobados con un futuro mejor (para nosotros). 

Creo que a eso lo llaman progreso.

Río malo!!

Según dice Wikipedia:

"Ciro II el Grande (circa 600/575 – 530 a. C.) fue un rey aqueménida de Persia (circa 559-530 a. C.) y el fundador del Imperio aqueménida (en persa antiguo: Haxāmanišiya), primer Imperio persa, luego de vencer a Astiages, último rey medo (550 a. C.) y extendió su dominio por la meseta central de Irán y gran parte de Mesopotamia. Sus conquistas se extendieron sobre Media, Lidia y Babilonia, desde el mar Mediterráneo hasta la cordillera del Hindu Kush, con lo que creó el mayor imperio conocido hasta ese momento. Este duró más de doscientos años, hasta su conquista final por Alejandro Magno (332 a. C.)."

Continúa diciendo que fue reconocido por sus logros en materia de derechos humanos, política y estrategia. Es figura de culto para los iraníes modernos y su tumba es venerada por millones de personas.

Inevitablemente, al leer estas descripciones, resulta difícil ver al hombre e imaginar sus motivaciones. Para entender quienes son los que -desde siempre- hacen la historia, es mejor hurgar en los detalles que los muestran en su real dimensión.

Entonces...

Según nos cuenta Heródoto, en el año 559 a.c. Ciro avanzaba con su ejército hacia Babilonia (para conquistarla), cuando llegó al río Gyndes, afluente del Tigris. Al tratar de cruzarlo, uno de sus caballos blancos sagrados fue arrastrado por la corriente y se ahogó.

El amigo Ciro se enojó tanto con el río (?) que hizo que su ejército cavara acequias durante varios meses para debilitar el cauce del río y así castigarlo, "para que en un futuro, hasta las mujeres pudieran cruzarlo con el agua a las rodillas".

Tendemos a creer que las personas que nos gobiernan son mejores que nosotros. Solemos pensar que las guerras y otras "grandes empresas" que nos proponen nuestros líderes se justifican por razones que nosotros desconocemos.

Tal vez las cosas no hayan cambiado tanto desde la época de Ciro. Tal vez no hayan cambiado en absoluto.

Breasts and eggs

Cuando leemos un cuento, el autor nos invita a vivir una historia. Nos describe con breves pinceladas un escenario y unos protagonistas que representarán para nosotros una trama, que en el mejor de los casos nos atrapará entre sus hilos.

Cuando leemos una novela, el autor nos invita a deslizarnos bajo la piel de sus personajes. Nos invita a ver la vida a través de otros ojos, a sentir los miedos y las alegrías y a compartir sus grandezas y miserias. Poder experimentar otra vida y otra historia, trascendiendo cualquier época y condición, es una de las maravillas más grandes a las que un lector puede aspirar.

Mieko Kawakami es mujer. Su novela (Pechos y huevos) está poblada casi exclusivamente por mujeres, mujeres que habitan un Japón real, que se relacionan entre ellas con vínculos reales, tensados por la realidad como sucede en nuestras vidas. 

La novela cuenta una historia, pero lo que más se agradece es la habilidad con que consigue detallar los sutiles matices que delinean ese mundo íntimo y particular.

Nos manejamos con abstracciones que nos ayudan a entender, pero que también nos alejan de la realidad. Esa realidad no sabe de categorías. No existe "la mujer", ni "el japonés", ni "los pobres". Para eso, para experimentar al "otro", existe la novela.

Si Bad Bunny fuese japonés... (poesía no apta para gente de buen gusto)

Tu culo, baby,

mi cadena de oro,

mi maserati.

Tu novio es bobo,

a mi me llueven perras,

tu culo es mío.

Yo soy famoso,

te lo hago bien rico.

Channel y Gucci.

¿Porque esto es África?

Cuando hablamos, estamos contando, sin saberlo, historias de tiempos remotos. 

Imaginemos un pueblo oriundo, por ejemplo, de una zona montañosa del centro de Europa. Supongamos que, por razones que no vienen al caso, ese pueblo comienza a emigrar en sucesivas etapas hacia el sur, hasta llegar al mar Mediterráneo.

El idioma original contendría palabras para designar los montes, los valles y los ríos, así como a las ovejas y los lobos; pero seguramente no tendrían palabras para mencionar el mar o a los animales marinos, que les eran desconocidos.

Al llegar a las nuevas latitudes, habrían tenido que inventar esas palabras, o bien tomarlas del idioma de los pobladores originales de esa zona.

Así, analizando diferencias y similitudes en los distintos idiomas y dialectos, se puede reconstruir con bastante certeza el devenir de un pueblo a través de los tiempos.

Por otra parte, las palabras que designan objetos o conceptos contemporáneos suelen ser parecidos en todas las lenguas, y en general derivan del idioma más común hablado en la actualidad.

Dos ejemplos:

Podemos suponer que estos pueblos conocían el mar desde tiempos ancestrales, y por eso sus idiomas tenían palabras para designarlo. No sucede lo mismo con los inventos modernos, como los satélites, cuya denominación es muy parecida en casi todos los idiomas.

Siguiendo el mismo razonamiento, parecería que el sexo es un descubrimiento moderno para buena parte del mundo, salvo para los somalíes.

Normalmente cerraría el tema con una broma sobre el sexo en Somalia, pero me resulta muy evidente que esta pobre gente no está para bromas.

Le sourire de ma fille

Je ne prendrai rien.
Comme tout le monde, 

comme toujours.

Je ne prendrai rien, 

il n'y a nulle part où le prendre.
Mais si je pouvais, 

si je pouvais vraiment,
Je choisirais sans réfléchir... 

l'odeur de l'herbe fraîchement coupée, 

le lent crépitement d'une bûche dans le feu, 

l'arôme et le croquant du pain fraîchement cuit, 

ce chatouillement électrique qu'un orage produit en nous, 

cette explosion de saveur que nous offre une poire trés mûre. 

Mais surtout, et plus que tout, 

je prendrais ton sourire 

Ton sourire insaisissable, brillant et franc. 

No me llevaré nada. 

Al igual que todos, al igual que siempre. 

No me llevaré nada, no hay donde llevarlo. 

Pero si pudiera, 

si en verdad se pudiera, 

elegiría sin pensarlo... 

el olor del pasto recién cortado, 

el lento crepitar de un leño al fuego, 

el aroma y el crujido de un pan recién horneado, 

ese cosquilleo eléctrico que una tormenta de campo nos produce, 

esa explosión de sabor que una pera bien madura nos regala. 

Pero sobre todo, y más que todo, 

me llevaría tu sonrisa. 

Tu esquiva, resplandeciente y franca sonrisa.

Somos lo que comemos?

Este siglo no para de derribar mitos: acaba de demostrarse sin género de duda, que la salchicha es más saludable que el salmón. 

Salchicha

vs

Salmon

En efecto, recientes estudios llevados a cabo aplicando las más modernas técnicas de análisis, han demostrado que el 33% de la salchicha está formado exclusivamente por sal.

No obstante, el salmón ha salido aún peor parado en la comparación, alcanzando en este caso un increíble 50%.

Creer o reventar!